Práctica 10: La Educación en 2080
La Educación en 2080
En el Aula Central, cincuenta estudiantes —todos uniformados con monos grises inteligentes— se acomodaban en sus asientos ergonómicos. Los pupitres no tenían hojas ni lápices; en su lugar, cada mesa incorporaba un panel holográfico traslúcido. Al pulsar un botón, el contenido pedagógico se desplegaba en el aire: fórmulas, definiciones, aplicaciones prácticas. Todo estaba programado al milímetro: desde el latido cardíaco máximo permitido durante las sesiones, hasta el número exacto de microsegundos de descanso ocular.
Aitana se instaló en el puesto número 17, exactamente en la fila media según la distribución ordenada por coeficiente de rendimiento. Sus pupilas se dilataron cuando el holograma desplegable proyectó la lección del día: “Historia de los Antiguos Saberes: Control y Sumisión”. Durante los primeros diez minutos, un locutor automatizado relató con frío entusiasmo cómo, en el siglo XXI, las antiguas instituciones educativas habían sido terreno de disputa entre facciones rebeldes, pensadores liberales y tecnócratas centralizados. Según el Dosificador Oficial de Memoria (DOM), aquella etapa de “anarquía pedagógica” había desembocado en el caos social que permitió la instauración del nuevo orden.
Cada palabra quedaba grabada en el implante neuronal de los estudiantes: un chip subcutáneo conectaba sus sinapsis a la red educativa, monitoreando constantes vitales y patrones de actividad cerebral. Si alguno mostraba signos de “fluctuación ideológica” —cualquier pensamiento crítico no alineado con el Programa Oficial de Lealtad—, el sistema lo detectaba y advertía inmediatamente al instructor humano, cuyo rostro se proyectaba, austero, en la pantalla principal. El instructor, un androide de metal bruñido y voz grave, recitaba preguntas al unísono, y cada alumno debía vocalizar la respuesta sin demora. De los que titubeaban, algunos se desmayaban al instante; otros eran retirados por los Operadores de Estabilidad Psíquica para reprogramación forzada.
A cinco puestos a la derecha, Kai, el amigo de Aitana, intentaba contener el temblor en sus manos. Se estaba formando para convertirse en “Analista de Datos Sociales”, una posición de relativa influencia dentro del sistema, pero reservada solo para los que habían demostrado lealtad absoluta durante los exámenes de ideología. Sus ojos, inyectados de fatiga, se desplazaban de forma frenética entre las palabras del holograma y las cifras que parpadeaban en el flotante contador de “Aciertos en Debriefing” que cada estudiante debía acumular diariamente.
Mientras el instructor-android formulaba la siguiente pregunta—“¿Cuál fue la causa principal del derrocamiento de la Academia de los Librepensadores en 2046?”—, Aitana recordó la historia que había oído de su abuelo, contada en susurros durante aquella infancia lejana: hablaba de aulas con escritorios de madera, pizarras de tiza y debates apasionados, donde debatir ideas se consideraba el ejercicio más noble de la mente. Ahora, esas historias se clasificaban como “Mitos del Caos” y estaban prohibidas. Cualquier mención a métodos educativos no regulados era censurada por el DOM.
Con voz firme, Aitana respondió: “Por subversión ideológica y conspiración contra la cohesión social, promovida por círculos clandestinos de disidentes.” El aplauso mecánico del instructor-android la felicitó; su chip notificó la transferencia de créditos cognitivos a su cuenta cerebral. Pero dentro de ella, algo se revolvía: la última palabra “disidentes” resonaba como un eco prohibido que despertaba viejos anhelos de libertad.
Al término de la sesión, las puertas se abrieron y los estudiantes surgieron al corredor. Allí, pantallas portátiles ofrecían “Refuerzo de Valores”: cortos audiovisuales que glorificaban el sacrificio por el Estado, la obediencia suprema y el rechazo a “pensamientos contaminantes”. Quien no viera el refuerzo, era marcado por las cámaras biométricas y se le aplicaba inmediatamente una inyección de neuroinhibidores para atenuar la curiosidad rebelde.
Aitana sacudió la cabeza para despejar el zumbido cerebral que amenazaba con bloquear su implante. En el comedor, compartió mesa con Kai y dos compañeros más. La ración alimenticia, una pasta gelatinosa enriquecida con nutrientes sintéticos, era saboreada en silencio; hablar de más podía atraer la atención de un inspector invisible. Sin embargo, Kai se inclinó hacia ella y susurró: “¿Aún sigues pensando en la Biblioteca Derruida?” Aitana asintió apenas, al tiempo que su mirada se perdía en el techo de metal. La Biblioteca Derruida era uno de los pocos lugares donde, según decían, aún quedaban libros impresos de antes de 2050, ocultos bajo escombros, custodiados por una resistencia silenciosa de antiguos maestros y guardianes de la memoria.
Esa noche, Aitana simuló dormir mientras su implante escaneaba sus sueños en busca de indicios de pensamiento crítico. A medianoche, se deslizó fuera de su habitación y se dirigió a la vieja estación de metro clausurada, punto de encuentro de la resistencia estudiantil. Allí, un puñado de jóvenes se reunió en torno a una linterna alimentada por batería solar. Trajeron fragmentos de pergaminos y páginas arrancadas; era poesía de hace dos siglos, fórmulas de física cuántica que ya no podían utilizarse en los planes de estudio oficiales, e incluso extractos de la novela “Utopía Ambigua”, prohibida desde el Great Rewrite de 2065.
Entre susurros, intercambiaron conocimientos verdaderos: cómo cuestionar la programación mental, cómo detectar fallos en el domo de vigilancia, cómo desarrollar proyectos de autogestión de conocimiento. Cada palabra compartida reforzaba la llama de una esperanza casi olvidada. Aitana sabía que, al amanecer, su implante informaría a las autoridades sobre la fuga de datos irregulares en su patrón cognitivo. Pero esa noche, mientras el zumbido del mundo distópico se hacía más tenue en el subsuelo, sintió que la educación, tal como la entendían entonces, estaba empezando a transformarse en un arma de resistencia.
Y así, en el año 2080, el futuro de la enseñanza se escribía en dos planos: uno oficial, dominado por la uniformidad y la vigilancia absoluta; otro clandestino, tejido con hilos de tinta y voces susurrantes que desafiaban la programación del Estado. En el silencio de la noche, Aitana comprendió que aprender —el verdadero aprendizaje— era un acto de rebelión.
Prompt 2: Me encanta, simplemente me gustaría que desarrollaras más la parte de la Biblioteca Derruida en lugar de centrarte tanto en la explicación inicial del contexto del relato. Mantén esta última parte pero sintetízala. Además, también quiero que al final se anuncie qué consecuencias tendrá Aitana después de que su implante avise a las autoridades sobre la fuga de datos irregulares en su patrón cognitivo. También quiero que, manteniendo todo lo demás, la historia la cuente Kai.
Prompt 3: Vale, perfecto. Déjalo como está, pero añade la parte del relato inicial en la que Aitana conversa con su instructor y la parte en la que habla en el comedor con Kai sobre la Biblioteca Derruida. También quiero que desarrolles más la historia de la Biblioteca Derruida y qué incluyas cómo descubren a Aitana y a Kai.
Prompt 4: Perfecto. No quiero que cambies nada de la historia más allá de que incluyas a escritoras mujeres en la parte del relato en la que los protagonistas están en la Biblioteca Derruida. El resto del relato en cuanto a contenido me encanta; sin embargo, me gustaría que cambiaras el estilo de la narración. Creo que se centra demasiado en describir acciones. Me gustaría que tuviera un estilo más literario y sugerente en cuanto al desarrollo de la acción.
Prompt 5: Vale, perfecto. Mantenlo todo, pero deja el final más abierto. No cuentes exactamente qué consecuencias sufren los protagonistas, simplemente deja entrever que sus actos tendrán algún castigo.
Soy Kai, Analista de Datos Sociales en formación, y esta es la historia de aquella noche en que la Biblioteca Derruida cambió todo para mi amiga Aitana y para mí.
El instructor-android surgió en la pantalla, su voz metálica reverberando como un canto funerario:
—¿Cuál fue la causa principal del derrocamiento de la Academia de los Librepensadores en 2046?
Aitana alzó la mirada, sus pupilas reflejando cifras que giraban alrededor del aula. Con voz neutra, recitó la respuesta memorizada por el DOM:
—Por subversión ideológica y conspiración contra la cohesión social, promovida por círculos clandestinos de disidentes.
El aplauso automático resonó en los paneles de grafeno, y en su rostro vislumbré el estremecimiento de una duda apenas contenida.
Al sonar la campana, los drones pedagógicos se desvanecieron y nos levantamos en silencio. En el comedor, el rumor de las bandejas de pasta gelatinosa era apenas un murmullo. Me acerqué a Aitana y, con un gesto casi imperceptible, susurré:
—¿Aún sueñas con la Biblioteca Derruida?
Sus ojos vacilaron y respondió, tenue:
—Dicen que allí hay libros, de verdad… ¿quieres ir?
En mi registro mental anoté la cita: “Andén 12, Sector Sur, 22:00”.
La noche se tendió sobre la ciudad como una maldición silenciosa. Avanzamos entre drones que humedecían el aire con su zumbido. Encontramos el acceso al metro clausurado: una escalinata herrumbrada, huella de un pasado que ya rezumaba polvo y olvido. Cada peldaño crujía con nostalgia rota.
Al llegar al andén 12, la linterna solar de Aitana apenas vencía la penumbra. Fragmentos de grafiti fosforescente sugerían secretos: palabras a medio borrar que insinuaban voces ahogadas hacía décadas. Nos internamos en el túnel, el silencio interrumpido solo por el latido de nuestros implantes.
Entonces los vimos: estantes caídos, tirados como esqueletos de una memoria olvidada. Aitana alzó la linterna y, en ese rayo de luz, aparecieron lomos de cuero hendidos por el tiempo. Con un temblor reverente, extrajo un libro de Virginia Woolf. Luego, otro de Audre Lorde. Junto a ellos, textos de Toni Morrison, Clarice Lispector y Emma Goldman reposaban en esa oscuridad como llamas dormidas.
Encontramos tratados de Simone Weil y ensayos de Hannah Arendt entre montones de papeles amarillentos. Aitana deslizó los dedos por párrafos de Octavia Butler: unas líneas sagradas que retumbaron en su pecho. Cada vez que pronunciaba en voz baja un verso de Mrs. Dalloway o un fragmento de Parable of the Sower, sentía que la tierra temblaba bajo sus pies. Esos textos eran brazaletes de libertad que no cabían en la jaula mental que el Estado imponía.
Nos adentramos más allá, hasta un rincón donde reposaba un cofre metálico semienterrado. Dentro hallamos apuntes clandestinos de física cuántica: ecuaciones que desmentían el currículo oficial y hablaban de un universo más vasto. Aitana memorizó cada diseño como si fuera un conjuro. Yo reunía mentalmente títulos completos, consciente de que este conocimiento infringía todas las reglas del DOM.
Mientras hojeábamos, un destello interrumpió nuestro ritual: un dron de reconocimiento descendía con voz mecánica. El haz de su luz barría el andén, y un Operador de Seguridad subterráneo apareció tras un pilar roto. Sus sensores lumínicos escrutaban la penumbra en busca de calor humano.
Con el pulso acelerado, vimos cómo el DOM avisaba en silenciosa urgencia: “Emisiones irregulares detectadas.” Apreté la linterna contra mi pecho y tiré de Aitana hacia un pasillo lateral. Cada sombra parecía un cuchillo que amenazaba con abrirnos en dos. El androide patrullero se detuvo un segundo, y su silueta contra la luz verde del dron dibujó un entierro anticipado de nuestra libertad.
Emergimos a la superficie con el aliento cortado. La ciudad nos recibió con fachadas brillantes y drones graznando más cerca que nunca. Aitana apretó contra su pecho los libros de Woolf y Lorde, los tomos de Morrison y Lispector, como si guardara su último aliento de rebelión. Sus ojos, encendidos, reflejaban el peligro que se abalanzaba sobre nosotros.
Al alba, el suspiro metálico del implante de Aitana fue un aviso certero: imágenes de versos no codificados, fragmentos de Arendt y Weil, ecuaciones ajenas al programa oficial. Un batallón irrumpió en su dormitorio; mi nombre resonó en su grito ahogado mientras la arrastraban fuera. El lector portátil exhibía pruebas de nuestras lecturas clandestinas, y en su rostro se veía el alba oscura de su destino.
Me quedé en la penumbra, sintiendo el eco de aquella alarma, la certeza de que, dondequiera que nos detengan, algo dentro de nosotros será quebrado. No sé si nos vencerán, ni cuánto tiempo durará este silencio impuesto. Solo sé que, allá donde la oscuridad cede un frenazo, la chispa de lo prohibido sigue viva, aguardando al próximo suspiro que la encienda.
Por último, pedí a ChatGPT que generara imágenes de algunas de las escenas más relevantes del relato y que le pusiera título: La Biblioteca Derruida.
Ahora, reflexionamos.
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